(k.)

Me miras entre cortadas como barajando cuentas del bien,
el mal y el purgatorio.
Y fue de improvisto que me dices haberme encontrado
en el infierno en el que te deje, y que no me deja en paz,
ni en guerras de mil dias, de mil desacuerdos, de mil franquezas.
Y fue un repertorio de desigualdades por la que sere y seguire siendo
martir de dioses que crearon humanos de arcilla,
y desencadenaron almas de color gris que nunca quisieron admitir
el elixir de sus impurezas.
Venas esclavas, flores y noticas asusentes.
Lentos silencios, llamadas perdidas, muerte en sala de emergencia.
Tal cual muchedumbre de anhelos con sindrome de carcajada.
Tal cual beso robado a la hora de la merienda.
Tal cual madre naturaleza haciendo cita para ponerse
implantes de tetas de ozono, botox de desarmamiento,
transplante de (co)Razon.
Vientos de todos los vientos soplan sin cesar en esta marea media
de media vida sin crisis absoluta. Crisis de ser identico al caos...
que disque del amor, que disque de no saber chupar pezon materno,
que disque de niños descalzos jugando a ser marionetas de entretenimiento etico.
Y embriagados en jarabes caseros,
que la cafeina que nos metaboliza el entendimiento,
que el alcohol solo da mal aliento,
que una droga que nos hace olvidar el tiempo...
y para que...para vivir en desacuerdo.

-"...y tu quien eres?"
-"Soy yo, el imprecindible. Tomame de la mano como lo has hecho mas de una vez. Tomame del silencio como lo sigues haciendo. Tomame del suplicio de ser tuyo. Tu eres egoista. Y yo no soy tu judas."
-"...y vienes a rescatarme de nuevo?"
_"Me han ganado la primera partida. No soy campeon, veras. Vine de muy lejos con ansias de ganar por primera vez, lo que todo soñamos desde pequeñuelos mocosos, y al ganarlo me di cuenta de que nunca quise jugar. Jugar es para ellos. Dormir es para nosotros. "
-"...y que hacemos ahora?"
-"Abre los ojos. Somos lo primero que sientes."

Ignorame maldito demonio reflujo intestinal. Ignora las ganas de devolver impertinencias de la cabeza de estado que me controla. Humanistas de creencias realistas que saben mas a mierda que a caviar. (Porque no hay nada mas verdadero, que saber a mierda)

Pate de Fallas, con galleticas de magia.
Culpable de sentir en el momento equivocado.
Culpable de derramar lagrimas en otro entierro.
Culpable de no ser dios saturno.

Culpable de mirar hacia arriba, y vivir encantado pensando que haces lo mismo...
ser alrededor en un momento sólo... un sueño en la cabeza de alguien...
una vision diminuta. Una sonrisa que se convierta en mirada, que se convierta en abrigo, que se convierta en pasion, que se convierta en sabanas blancas y mano en la cadera, que se convierta en respiracion compartida, en sexo a la hora de amar, y en amar a la hora del sexo, que se convierta en decisiones de arboles de ramas secass y plumas bohemias y vagabundas...

-"...y tu quien eres?"
-"Soy tu".

Regimen Veritas

Miro de lejos para que la bendicion de su padre no hubiese sido en vano. Aquel hombre minuto, que le enseño a contar oraculos de madrugada. Que predijo su vida como barrera de calor sin sabor. Latido controlado a miembro de lengua...sin busqueda en custodia...sin juzgar reconocimiento a su moda de mentir descalza. Talento privilegio en protocolo de atrapar mariposas lejanas en el manto de su madre. Aquella mujer celula que le enseño a ser insensata el dia que los angeles se olviden de volar.
A traves del tiempo, rinden tributos moribundos a piramides inexactas. Como si nunca quisieran darse cuenta que fueron complices en el asesinato de la sombra del roble sin hojas .

Y como comenzar lo inexistente...como terminar lo que aun no comienza...la imaginacion pesa cien toneladas y ver la realidad es cruzar lo transparente. Ojala que confiar en la naturaleza inerte de ser marionetas mesquinas, al plantar una semilla, al doblar la ropa, al querer ser acorde mucho de su guitarra de medio dia....

"...pero se que si me das un poco de tu cariño...lo demas no va a importar."

mis historias son burdas y elitistas
mis historias no añejan ni se pudren
mis historias no tienen nombre ni apellido
mis historias no se acuerdan ni donde nacieron
trapitos de ilusion. eleccion. climax.
teteros de venenos en libertad.

mis historias caminan solitarias, son azules y se hacen las mudas.
mis historias comprometen, muerden y vandalizan.
mis historias son las unicas sin mayusculas ni maldiciones.
mis historias callan.
carta sin estampilla, hoja abusada de otoño, niña de vestido de orquideas rosa.

mis historias son emperatrizes, vagabundas, cristalinas.
mis historias no se equivocan y nunca tienen la razon.
mis historias no hablan, de epopeyas, de manifiestos, ni frutas caidas.
mis historias florecen en caida libre.
emisario de diluvio de piel, mantel o manto, humo sabor a nostalgia.

dentro de sus ojos toco mis antepasados y mis predesores.
dentro de sus ojos huelo pan de leche y tabaco de tierra caliente.
dentro de sus ojos aprendo a volar bajo.
dentro de sus ojos duermo.

mis historias, tus historias.

Sacrificio a lo inimaginable...
Guerra de mensajitos y dibujitos en servilletas que limpian rastros de escopetas empolvadas...
Camisas manchadas con olor a sueños moribundos inalcanzables en este mundo adoptado...
Acabar de escribir un verso pesado sobre un amor promiscuo, infantil, multifacetico...deseado...
Energia-orgia en contra quebrantos de gente de 7 vidas...
Condenado a calles de estrellas, naufragios y "high class"...
Canciones de cuna sin horizontes, y martes en libertad condicional...

Porque al escribir cada palabra que quieres ser...
Porque al ser neblina que confunde...
Porque ningun atardecer da validez o comparacion alguna al significado de ser diosa prevalente...
...dejas que un beso "te calle la boca".

En el tiempo de la madre putativa, y padre biologico...
Y con un parpadeo dedicarle un suspiro lunar...
Para que su alma de vidrio se derrita en mi calor corazon caldera...
Sin que el otoño se olvide del porque le regala plumas...en hoguera...
Sin que la fiereza de ser burletero de circo, le llegara a irrespetar una sonrisa mas...
Sin decirle porque volvio...
Sin tener que hacerlo.

Ambito suicida hacia la astucia ilegal de pertenecer a su dieta diaria...
Cocktail de vodka & jugo de teoria de Freud ...Ser o Sexo...
Revolver de fuego, angel platonico, muchachos jurados...

La culpa fue suya.
La culpa sabe mas de culpas.
La culpa lo culpo.

Y esa es la verdad. Y nada mas que la ...

Cuando me marche, te llevare de la mano.
Cuando me marche, te llevare sin aguero.
Cuando me marche, te dire lo que llevo.
Cuando me marche, te regalare un ciclon.

Ahora no me culpes por no haber llegado tarde.
Ahora no te arrepientas por haberte conocido primero.
Ahora no me sigas sin darme un beso que corra mas rapido que mis pensamientos ...los que carecen sentido...

Juan era un niño adulto.
Nacio a los 25 años de edad en una conglomeración inedita entre el no tener tiempo de pedirle a tiempo que lo olvide por unos segundos. Aniquilado entre modelos en colaboracion intelectual e infantilismo marginal, se dio a la fuga aquel dia aguila, enseñandole a la cordillera sur oriental, que el sol no siempre dice la verdad... y que cuando la estratosfera inmoviliza mas de una mirada, es porque nunca, (y nunca es ayer) quizo ser vispera de ilusion en frontera astral...y decidio morir en el intento...
Crecio escuchando noticias
de historias de cuentos de hombres de mas,
de dias de noches de unguentos de paz,
de guerras de histerias de plasmas de miserias,
de tios de frios de manifestos de diestros,
de cielos de brujas de muertes de niños,
de lluvias de notas de sueños de glorias,
escucho de un norte seguro,
escucho de un pasado inigualable,
escucho de una amor digital,
escucho de presos de futuros,
y de un final opcional.
Y de alli cometio el primer delito en su crianza fiada...unidad sin liberacion de deseos, iluminacion sin climax, reencarnacion sin llegar a existir...
Vivio ahogado en la risa de creerse mas fragil que una religion cronica en paises del medio oeste, o tal ves pedir limosna en invierno, o quizas una serenata "di tu tipo" karaoke el dia de la boda de su amante...o por si fuera poco en sobreponerse a llevar la camisa entre los pantalones y corbata el dia que le proclamo a todo el barrio que de por hecho: "...he olvidado el año viejo...y el condenado no me a dejao' nada."
Y entre risa y lagrima, alegria y lamento, aquel condenado siguio escuchando el repertorio diario de brujas y juramentos personificados hacia horizontes paralelos,
obsecion infinita a la mayonesa (muchos lo llamaban francesito), y barba de 3 dias sin afeitar...
(continuara)...

A veces va con la intencion de buscar lo que quiere...
y encuentra sentado en un rincon y con abreviacion propia, el ocio de tener que valorar el malgastar palabras entre silencios y dicciones que poco entiende, que solo relata.
Ademas de conocer y reconocer el porque haber empezado a catalogar cada momento incoherente como
piedra preciosa en su coleccion de objetos presagios, dignos de altares a dioses que se le cagan de la risa en su cara. Ja.
Indicio de algo que como sin nombre y sin prisa, dejo de ser numerable entre tantos cuervos hambrientos de su desasociego espiritual, la historia de un decir enterrado en tormentas, justo antes de haber encontrado su silueta.
O por lo menos saber que nunca se pudo ver. Nunca lo quiso ver.
Manos ajenas de aquel hombrecillo de futuro prolifico de dimensiones raras, que se quejan por que nunca comprendieron el porque de aquel loco, el cual sacaba la lengua cuando llovia para probar las lagrimas evaporadas de muchos que caminan de frente, y veian todo alreves.
Hoy no comenzo como cualquier otro dia.
Hoy y solo por hoy, las vulgaridades de no tener sentido y las mil y una canciones dedicadas, olvidadas, resaltadas, forzadas, aseguran condiciones a pertenecer sentado al lado del amanecer.
y todo se convierte en viento...
que se convierte en tiempo...
que se convierte en acecho...
que se convierte en vientre mudo...
que se convierte maligno impuro...
que se convierte en ceniza...
que no sirve ni pa' tiza...

y todo...todo lo que ha dejado...
no ha sido en vano...nunca me ha callado.

Mendigo de circunstancias fuera del alcanze de querer escuchar sus ojos.
Niña de carita robada.

Dediquese a contemplar revoluciones fallidas,
almas a punto de ebullicion,
retribucion de gotas de rocio en escases,
conciencia de demencia estable.
Presagio mientras dormia y soñaba fornicar con su utopia,
voz de seda, vinilo virgen, hombre de mujer.

...tener que poner la sopa en la nevera, antes de que marchite la ultima orquidea del jardín.