(k.)

En el ámbito social dejo el desprecio,
ciego de amor y de todo lo vivido,
cuento que muere sin pedir precio,
cuento que vuelve vestido de olvido.

Y en cada forma que guarda belleza,
late un regreso callado y preciso,
vuelven las almas con leve torpeza
a desandar lo que ya fue deshizo.

Si aún queda un nido velando la noche,
y una golondrina temblando en el frío,
y un navegante que pierde el derroche
por sostener lo que no se le ha perdido.

Nacen aullidos de voz cristalina,
finos y hondos, de limpia nobleza,
canta el molino su plena divina
cuando el viento respira con sabor a fresa.

Y me mueve el alma, me llama la vida,
signos de sol y de vieja fortuna,
aspas que giran la herida encendida
como los cuentos que guarda la luna.

Porque la terca dejó en su camino
hijos, dos perros, muchas plantas, recetas,
un rosario oscuro, un aguardiente y un vino,
y un viejo jarro de manos inquietas.

De la bisabuela, lejana y sencilla,
Nordica en la sangre, de voz diminuta,
vive en el tiempo, guardando la orilla
de lo que queda cuando todo muta.

Y si ya no hay nadie pidiendo consuelo,
si ya no hay sombras temblando de frío,
cierro los ojos, me duermo en mi cielo,
y en esa siesta regreso a lo mío.