(k.)

En cada uno de dos y veinti tres y medio de citas
acobardados en cautiverio
toda la vida en voz de hambre
y no tiene calambres
En cada uno de los decibeles de baldosas,
donde se secan las lagrimas que dejamos de llorar.
Yo firmo, y no pasa nada.
Ni lujurias, ni boletines en las radios locales,
ni cantos revolucionarios, ni mantequilla de maní,
ni ridiculos en vigorosas condolencias,
son solo citas pasajeras no mas.
ya dejamos de ser convictos
no se prestan las camisas
ser inofensivo en oblivio a lo que deja de surgir en si.

- de improviso no importa de donde viniste.
- a mi ya no me sirve seguir suplicandole a una estatua.
- se te olvido callarte la cabeza.
- siempre he tenido problemas con olvidarlas cosas. se me olvida como hacerlo.
- ya vi el sol de mañana con manos desnudas.
- erudito fantoche ya dejate de cuentos!
- quedas absuelta de piedras en la cabeza.

si te olvidaste de mi nombre, no dejes vacias las comillas.
extraño aquellos dias que ya ni siquiera recuerdo.
se te olvida callarte la cabeza.

Esos cinco segundos duraron varias horas.

Era su terrible fama de historia de final feliz,
a camino andado preparado para si,
a noches sin terror.

Salud a sus chismosos.
No se abstuvo a tocar el paso a paso
y un poco a poco le quedo grande
como los overoles que heredo de su hermano mayor.

Porque pudo ser uno mas de ellos,
apreto el puño y se tomo un trago en seco.

Se atraganta. Disimula saber lo que hace.
Lo hace muy bien.
Era la primera vez que abria la puerta con ganas de hacerlo.
Y al hacerlo, su cuerpo se lleno de temor.
Eran aquellas cosquillas y tembleque de medio vuelo.
Era ese abismo estomacal que siempre le recordaba la voz de su padre.
Eran sonrisas de niñas, el escote de su profesora de tercer grado,
era el cuadro abstracto de un caballo industrial al que le huia en ese pasillo oscuro
de la tercera casa de su infancia en migajas.
Era el no creer en dios.
Era hablar de mas, su fastidiosa gula.

Por ciertas milesimas de segundo de horas sin encontrar aun exilir a abrir la puerta,
se le olvido respirar. En cualquier otro momento de su inexistencia, habrian sido solo eso, milesimas. Pero no hoy. Hoy, no saber respirar por .058 segundos casi le costo la vida.
Y cuando recordo que tenia veinti tantos años de practica respirando, acojio un bocanada de aire, y lo saborio. Le supo a azufre y a pollo con patacon de mama.

miedo.
minusculo miedo a sentirse ajeno.
ajeno a ti. a tus padres de capacitacion cercana. a tus abuelos que no conociste.
estar emocionalmente unido a decapitarse por sencilla y pura dicha.

"me encantan las vocales porque siempre abuso de ellas.
ayer me comi una tilde sin haber sido correjido.
y termine llegando a un silencio absoluto.
muy a menudo llego a respuestas de señoritas dañadas en memorias y simulacros.

me recuerdo que tengo que abrir una puerta tras otra.
amorfo sexual.
del tipo del que se soba las cienes tratando de liberar reproches.
del porque dijo esto, del porque hizo lo contrario.
del seudonimo agazapado y del no torcerse en el frio.

Algo de lo que me dices hoy de un cuarto en sintoma de destrabe,
el valor del placer, dejar de calcular la felicidad por x sellos animicos,
pesimismo griego de una vida vividora y vivida.
Porque el cuento que cuento no quiere ser contado.
Es mas. Fue esta historia que me escribio."

Sigue dando pasos atras, pretende contemplar y tratar de decidir cuando
liberar sus pies o a menor medida el procedimiento para liberarse de sus criterios basicos:
1. es personal
2. callarse la boca no opta por ser consorcio para dejarla satisfecha
3. no se puede considerar ser superior sin tener que saber que es lo que quiere hacer con su vida.
4. es contraprucente
5. no tiene sentido no tener sentido

(cont...)