(k.)

(parar el ecstasy de ser ordinario y prematuro
no ser lo uno, ni lo otro
dejar que caiga en tu silencio arrugado
sin dejar de perder el tiempo con amores objetos
mas alla del vacio que deja tirar la puerta
y que el golpe no sea lo suficientemente cobarde para arrebatarme el apellido
basta ya de arrebatarle al tiempo una pizca de limon,
y tres cucharadas de mantequilla derretida
jarabe casero que ya no cura ni el mal de ojo
para por fin ver con claridad, a que hora es que pasa el mendigo bus.
aprender a ser egoista porque ya no sirve de nada decir mentiras.

con los dedos a la boca.
para todos los dolores que han dejado de doler.
e incluso duele mas no sentir dolor.

cada vez estoy un poquitico mas cerca.
los diminutivos lo hacen eterno
y cuanto mas lo saboreo, mas me provoca reir.
y cuando rio lo hago arrogantemente para sentir que lo he merecido
y que nunca me lo he ganado.

porque ya no me llama.
porque ya no le escribo.

hijos bastardos con nombres de impunes.

a cuarta y media, tales horas de la media luna susurroza y letal)

le dijo alguien que buscara maquinas de tiempo en palabras disecadas.
a esa cancion que dedica a un poeta muerto.
que aquel que siempre ha tenido tendencia a callar en seco,
porque nunca pudo pasar pastillas pensando que eran petalos.
que la comunicacion es un misterio,
y es una miseria perder la comun y cancion que termina en monumento.
sin preguntarle a Nietzche si justo al momento
antes de morir penso en que iria al infierno por inmoral.
si al apostar se te acaben las rimas, y te deje de picar la espalda,
dejes caer la guardia, y se te olvide que eres hecho de acerrin.

cuando me quedo callado es como cuando tomo un vaso de jugo de toronja,
siempre parece ser la primera vez que la pruebo. quedarse callado es incipido,
y da cosquillas. Es dulce y amargo, y sabe feo, pero calma la sed. te deja
inquieto, y con necesidad de algo mas. algo mas conocido, mas familiar, quiza
un jugo de naranja.

todavia toco la guitarra de la misma forma en que te enseñe a amarrarte los zapatos.
todavia me duelen las manos cuando me quito la ropa, y todavia, aunque pareciera imposible,
no me acuerdo del cumpleaños de papa.
todavia enmudesco cuando no me callo.
todavia huelo a banano descompuesto los jueves por la tarde.
todavia tengo la cabeza llena de huecos.
todavia escribo en arabescos y sin decir casi nunca nada.
y todavia sigo con la rebuscada y apeñuzcada idea del destino.

"simple...mente!", se simple.

a cada cual lo que le venga en gana
sin decir en lo que de verdad proclame
pareces tener significado de bandido
con tu cuerpo blando y tu habla desierta

al que le venga en gana ganarse la huida
para que cuando vuelvas a tomar una izquierda
no sea tan roja y te de indigestion
y sin que la gestion te lleve de la mano
y sin que lo brillante te borre las manos

y de verdad proclame verdades
como si llegase altamar en cunclillas
evadiendo un abreboca muy hambriento
y que sonrias como si la verdad te importara
a sabiendas que son hechos el uno para el otro
pero al mismo tiempo
no son hecho el uno para el otro
y esa es su unica coexistencia

al haber olvidado las reglas de jugar a ser bandidos
mas no me engañara con su latitud de gaviota
el haberse perdido sin pena
contundente sazon de verano
inedita ara de otro mito
mas lo unico que sabes es ponerte fria
entre las alas entierro mis ojos
para el que contiene una fantasia entre brumas
que de todos modos llamas epifania

con tu cuerpo rocoso
y en un oasis mas de dichos y libros casi a las orillas
dormiras destinada a mi destino
en un sol de luna traviesa
y en una orquidea de rosa sin color
para que cuando florezcas no te parta en misterios
y tu sueño despierte fugitivo
presencia de senos jovenes que nunca aprendieron a lactar
sequelas de un silencio tan aterrador
que me dejo mas sordo
que el anhelo de una palabra sin estela