(k.)

Hoy las palabras no son para nadie,
y son de todos, y todas,
y de ella.

Si me vas a leer,
leeme de frente y con fortaleza,
con una lagrima y una sonrisa,
leeme como si fuera la primera y la ultima vez que me fueras a leer,
metete en este abismo auto prescriptivo y encuentrame, pero eso si...
Leeme con tus ganas, y con deseo.
Leeme sin quererme leer. Con tu confusion y entendimiento.
Leeme como si quisieras saber porque.
y leeme como si ya supieras.
... y eso si,
no bajes la mirada.

Ahora bien,
De ella se sabe todo.
Se sabe que camina descalza en noches de luna llena.
Se sabe que con su lengua silenciosa,
escribe resonancias inciertas
donde atrapa plumas suspendidas en el tiempo.
Se sabe que es nubes, y mares, y susurros.
Utero de quietud en mi reves.
Detencion ilegal entre rompecabezas de ser
y dejar de ser de mi ser,
de su ser.
De un miedo ambiguo, al dejarla ir.
y porque nunca seremos iguales al ayer.
En los ojos de tu madre
se hacen siluetas de encuentros cercanos.
Muy cercanos.
Futuros color pastel.

De ella se sabe mas que la mitad.
Se sabe que solo lo ha echo y lo que ha dejado de hacer.
Se sabe que su grandesa sobrevive en cada uno de nosotros.
Porque sobrevivio su pasado.
Porque sobrevivio su futuro. De su futuro. Del nuestro.

y la abuela y sus pañuelos en los bolsillos
y su mama hablando otra vez de cuando eramos niños
y dejar que la arena cubra sus dedos
y delirio quizas, soñar lo que nunca decidio
y la odiosa tirania del amor a primera... osadia

y volver a la casa donde todos crecimos
veo a un esposo, a un hijo, veo a una tia, y muchas sonrisas.
miro y pienso de lejos para que la bendicion de su padre no hubiese sido en vano. Aquel hombre minuto, que le enseño a contar oraculos de madrugada. Que predijo su vida como barrera de calor sin sabor. Latido controlado a miembro de lengua...sin busqueda en custodia...sin juzgar reconocimiento a su moda de mentir descalza. Talento privilegio en protocolo de atrapar mariposas lejanas en el manto de su madre. Aquella mujer celula que nos enseño a ser humildes hasta el dia que los angeles se olvide volar.


Y como comenzar lo inexistente...como terminar lo que aun no comienza...la imaginacion pesa cien toneladas y ver la realidad es cruzar lo transparente. Ojala que confiar en la naturaleza inerte de ser parte de una familia mas grande que lo imaginado, y al plantar una semilla, y para que hasta al doblar la ropa, seamos acordes y luchadores en este dia a dia....

A ella (y a el) le debemos todo lo que fuimos, somos y seremos.
A ella la vere hoy y siempre en las manos y en los ojos de mi madre.

~Gracias, nona.

Me imagino que por mis manos pasaron las suyas en un dia nublado que nunca quiso llover.
Inutiles pensamientos de madrugada para el cual ser feliz siempre ha sido escribirlo todo.
tambien se dice ser algo ajeno, algo que se lee entre lineas abiertas y comprimidas, lineas pesan a la ligera, y que por si fuera poco llenan de vida a mas de un sonambulo inaudito por tan solo ser de nuevo lo que siempre quiso ser: una palabra mas, una palabra menos. Inutil es entonces decir que soy cada una de las cosas que se quieren a si mismas. Yo quiero saber quien sos, a diario, junto a un vaso de cafe con leche y pan. Y solo soy tu sin mi, y yo contigo, sin ti para una cuenta sin saldar, agarrados de las manos, como si fueramos propios.

Nunca lo habia entendio tan claramente hasta hoy. Tan claro que ni lo entiendo. Creo.
Y lo digo con una sonrisa en mis pies, porque cuando ando con la cabeza baja las ideas tienden a seducirme un poco mas lentamente. Pienso en labios ajenos a los tuyos, y a los mios. Pienso en la gravedad que existe en vivir por unas horas fuera de mi. La frivolidad que exige a un tu y a un usted, porque aunque no lo merecemos, NO LO MERECEMOS.

Y los inutiles roces juegan a vivir mas lejos y mas cerca.
Porque tengo ganas de tocar lo que ya no es mio. Y si talves nunca lo fue, aun me lo quedo.

Inutil es sentirse acorralado por saber lo que nunca supo.
Decadas de decandencia sin esencia.
Lo que fue absoluto, y lo que no es.
Porque hace setenta versos he dejado de hablar del diablo.

Armado y con verguenza sin promesa ni dolor.
Con el alma y sin promesas para un dia como hoy.
Inutil es, y lo sabe sin espejos.
Y ahora duerme con moral y no maldice no saber quien era.

Porque por estar sin honor, sin cuento alguno, sin color, le han volado la cabeza.
"Acá te escribo hoy, desde hoy en que todo se desvaneció..."