(k.)

Yo quiero que de noche, cuando pongo tu nombre sobre mi almohada,
una caricia de las que susurran, hipnotize con himnos tu conciencia
y caiga la noche sin hacer bulla, sin hacer fiesta.
Yo quiero que de noche, cuando sobre tu nombre pongo mi almohada,
susurra una caricia, y un himno hipnotize tu conciencia
y la bulla caiga sin fiesta, sin hacer noche.
Yo quiero que de noche, cuando pongo tu almohada sobre mi nombre,
una de las que susurran caricias, hipnotize los himnos de tu conciencia
y noche caiga sin fiesta, sin hacer bulla.

y en un ademan de meloseria
ni a una noche,
ni a una almohada,
ni a un nombre,
ni a una caricia,
ni a una bulla,
ni a una fiesta,
en escases las dejaria





(...de la forma en que yo naci.)

...para el que quizo lo que no le convenia,
sin tener que salir entre arcangeles y acapellas.
Lo emifero de un silencio deshojado,
incapaz de hacer feliz a lo que mas quiere en el mundo.
Vacio,
vacio sin vida.
Entre vinos y las realidades de tomarse un trago de mas,
sin saber porque ya no tiene cordones.
Entre caprichos donde no habitan tormentos,
y dejar los argumentos para los que pelean
por tesoros ajenos.
Por miedo de nunca haber sido mas que vagabundos sobrevivientes,
tambores de hojalata.
Y digo no, porque lastime... lastime... que lastima.
Tanto como dios.

Ya no llegaste mas alla del sol,
y como ayer, vas a hacer mas grande que un dios.
Yo voy a verte, con frio,
y con las mismas medias de ayer,
y algo te recuerda a lo que dejaste de ser
el dia que te llamaron por tu nombre de pila,
y a la fecha de tu primer dia de vida
en este mundo que se le ha perdido los dados.

Y para que no digas
que se te acabo el dinero,
sin definir a cuenta de otra version de la verdad.
Todo lo que ser pierde,
tan solo por realizar un pretexto en rimas,
soplando luz, con lagrimas
en los cachetes de otro desconocido mas,
murmullo de labios y nombres femeninos.

Lo primero que se aprende de este lugar,
es que no sabes nada.
A lo que marchita,
de lo del encuentro de un futuro
que enfrenta pasados poblados por
viajeros olvidados de ilusion,
escondidos en esperanzas de lugares aun no conocidos,
nieves que no derriten, errantes pensantes,
con almas dulzes que lloran por ser partes de un adios esporadico.

Y escuchas una cancion gris para sentirte mejor
y luego una cancion grillo para sentir la profundidad.
Hasta que un dia quedaras esperando lejanias
que nunca volveran, entre retazos de amaneceres
que te ofenden y hasta te hacen reir.

Un millon de años luz en apagon,
prometer narrar historias aturdidas,
perversiones en versiones pg-13,
y una que otra excusa para darse cuenta
que no ha comenzado a escribir.

Eres dura porque te falto tomar mas leche,
y cuando llegamos al boulevard de los inocentes desterrados,
te suelto la mano porque la verdad
es que siempre anduve mas perdido que vos.

Solo al comer todas las cartas escritas y por haber,
el espacio entre el coseno y la certidumbre de por fin ponerle la cola al burro.
Intentalo.
Anoche medio tomado,
y hoy despierta un poco tarado,
y rie y cierra los ojos para despertar en otro lugar menos desierto,
y se le olvida la letra, y su telefono, desde el dia que lo echaron de casa,
y su mama grita que se levante,
y grita y abre los ojos porque no es una pesadilla respirar en un lugar fugitivo,
y se acuerdas que vive solo,
y que huele a olla quemada porque se le olvido apagar el té
y porque dejo prendida su dignidad.

Es casi al final un anhelo infinito y delirante, casi como una
palabra que hace daño y sin tildes.
Casi como un final que no tiene nada que ver con un principio.

Para que dejes de pensar que has muerto por dentro,
como al principio de los tiempos, sin sentido.
Para que vuelvas a nacer y renacer en uno y otro escrito y dibujo de tinta china.
como al final del comienzo de febrero.
Sin direcciones, sin compromisos.
La unica diferencia es que el ausente aun no ha dejado de no existir.

Hace mucho que habia dejado de predecir el pasado continuo...
al tocar fondo

ya no me acuerdo de nada.

this sentence alone does not justify.

fumar medio cigarrillo, leer el periodico al medio dia.
aprendi a escribir a los 20 y me lo tome muy en serio, tanto como un cafe amargo.
pasa-portes triviales de musas y lenguas de colores pastel y frosting de caramelo.
que empalaga y te deja ciego.

la solidaridad gusta de un principiante.
para los dias en que no este.
porque escribir al viento no paga muy bien.
por ser uno de esos inexplicables sin nocion.

Marco.
Polo.

averiado hasta la pantorrilla porque alguna vez hice el esfuerzo de colorearte
por fuera de las lineas. niños adultos.

me gustan las manos que me ayudan a hablar de lo que no es comun.

temo tener que decir que es posible que me vuelva a equivocar con un estornudo.
es mas, el hecho de estar entre nudos me ha sorprendido hasta lo mas anticuado e anticipado
de lo creido y valorado... por lo que he dejado de soñar.
y pasan una, dos, y tres vueltas a la redoma sin tener que decirme del porque
de las cosas malditas y por decirme en complejo de sindrome de disciplina afrodisiaca,
me llevas a un tono de cuenta seca y sin voz de locutor de infancia y novela cuasi-freudiniana.

Me das cuentas y sobre el decir que hicimos todo, ha sido, exageradamente, lo mas grande de este mundo en lo mas minusculo de este pedazo de papel. O es que nisiquiera quieren admitir que lo que sucumbe es la desigualdad de ser o no ser hijos de un desconocido mas... o menos, te ha hecho perecedor de volatiles agudaz ideas, a pie de que lo que esta pasando, pase porque "tenga que pasar", cuando todos los dias te levantas a comer cereal con azucar que no solo endulza sino tambien, patalea.

Al aprender que a la distancia no se les hacen planas.
Sana sana colita de...un corazon que ya no sabe a frambuesa.
y ya me quiero ir a la casa.

A la razon de el baile sin cortejo.
Sin ideas sobre la realidad.
y con un apetito inmoral como de esos que se convierten en ateos porque no les dieron lo que querian en navidad.
Mas era por aquella misma instancia de recurrir al pedir una palmada en su espalda,
y una espalda donde palmarse,
y talvez un ruiseñor que no lo deja dormir,
o quedarse dormido al leer la primera linea,
y haberle puesto seguro a la puerta para evitar que se le escapara el ego mientras dormia,
a la razon de un cortejo sin baile.

Escribir uno de aquellos versos al viento con el humo de mi cigarro,
añorar que algun dia llegue mas alla de mi, de si... alla donde el deseo rebasa una copa de cristal
en tinte rojo, y porque no decirlo, un carrusel de malos pensamientos para antes de ir a callar.
Porque en contra de creencia popular, las colitas de rana, si sanan.

Y he alli, por fin, un verdadero, pequeño fragmento, a capella, para todos aquellos que como nosotros mismos, seguimos comiendo migajas en los cielos y los infiernos,
sin acercanos a un espejo y prolongar suplicios,
y tomarnos un té con visiones de manos entrelazadas,
para poder refugiarnos en una cancion que suene a gloria,
y una gloria que suene a piropo,
y un piropo que es de lo mas cursi,
y llorar bajo la lluvia, esconder lagrimas.

me gusta maldecir al viento porque lo demas no tiene futuro.

nada de lo que diga es cierto.
es cierto que lo que diga sea nada.
porque cuando no diga nada sera cierto.
porque ser cierto no me sirve para nada.

la vida me a dejado un baul.
un baul y un recuerdo bonito.
cuando una ballerina surgio.
y se llevo el infinito.

ella ya no tiene hogar.
ella no sabe del mundo.
camina sin ningun andar.
desnuda tus alas profundo.

y despues de tanto volar.
y despues de un delirio lunar.
a dejado de bailar.
y mi memoria se ha ido.

antes solo bastaba con dejar pasar las horas.



solo bastaba tener un par de monedas extras, para dejar de ser vano.
volar en silencio nunca habia sido tan ruidoso.
veras, tres años atras me encontraba sentado en cualquier rincon, tomandome cualquier otro cafe talves, fumandome cualquier otro cigarro barato.
me converti en un niño hombre de huecos en la cabeza, donde lombrices iban y venian a robarse segundos, y momentos de niñas mujeres de huecos en la cabeza.
hoy se encuentra aun mas lejos, y lejos de lo normal no deja de ser excusa.
pero de algo te equivocas.
no detuvimos el tiempo nos convertimos dueños.
nunca dejamos nuestras vidas, las encontramos y casualmente, compartimos conejos.
no traspasamos el espacio, lo borramos he hicimos uno solo para niños huecos.

Lo que yo tengo no es una defamacion intestinal, o un referendo meticuloso.
Lo que yo tengo no se le llama infantil, celestial o simplemente importante.
Lo que yo tengo vale mas que la biblia que me pario.
Lo que yo tengo parece de mentiras e invade de ilusion por un simple cosquilleo.

Lo que tu tienes se llama rigoberto.
Lo que tu tienes se parece a lo mio.
Lo que tu tienes aniquila todo lo que he decidio creer y vivir a pie de letra,
revolcandome en un renacimiento divino.
Lo que tu tienes me lo has prestado.

Continuo viviendo inexplicablente, en un mar recondito. Solo por el hecho de
estar sin haberlo estado, me ha dado mas que el derecho de indagar por
la naturaleza interrumpida a la hora de pestañear.
La escencia de mi olor, sudor, color has sido tu.
Te deseo sin saboriarme y sin orgullo.
Sin saber que todo lo que yo tengo, ha sido
robado, mirada tras beso, silencio tras esquivo, persecucion tras lagrima...


y hasta que solo le basto dejarla de leer.
y no lo hizo porque no quiso.
de un momento a otro perdio sus manos, sus odios, sus ojos, sus analogias de izquierda, sus oidos, sus cursiladas.
y no lo hizo porque quizo.
quizá nunca quiso.
quizá es lo unico que quiere.

un vino y un mirador nunca dejara de serlo todo.
lo es todo. es lo unico que conosco.


pero no me dejes.
buscame. encuentrame..y siquieres pierdeme otra vez.
ya nos dimos cuenta que no basta con dejar pasar las horas.


a veces me piden volver a contar historias que ya he olvidado.
no por mala memoria.
sino por querer hacerlo.
el haberlas dejado ir, no simboliza un prestigio, ni una desfachatez.
el haberlas dejado ir, no me ha dejado solo.
ellas se han ido solas.
ellas se han ido porque casi las deja el bus,
o porque vivir en la ciudad constituye lluvia permanente,
y ellas no se quieren mojar.
aquellas historias fueron alguna vez saltarinas, de eso estoy seguro.
otras olian muy mal.
y no tenian la opcion de llegar a ningun lado.
pero me gustaban mucho mas impredecibles.
el viaje a ninguna parte.
como uno de esos versos que no sirven para nada:
"...de peyote y horizontes fama
de mi corazon de pirata de bañera.
14 reales y algun viejo verde
guerrero de lo mismo sin abismo.
hasta me robas las ganas de decirle algo a la nada...algo.
porque sin tenerte, te tengo, entre mis infinitas, escritas, malditas, bonitas...palabras"

un dia me di cuenta que es mas facil olvidar, que aprender a tocar armonica.
al otro dia se me olvido soplar.
'olvidar es pa' los varones', me enseño mi mama.

su cara y su frente aun me saben a cal.

hace cinco dias escapo de mi bolsillo trasero
escribio versos a intentar apagar fuegos,
invadiendo el acertar
concluye diciendo que no,
para evitar ser fecundado a luz de historia mundial
que por si fuera poco
accede al resumir cuentas
y sin darse por vencido
que camino a casa
le dijo hola a la agridulce textura a una vaga memoria
de un dia infinito

en total fueron solo dos dias que perdio

Procuraria no contarle nada a nadie, nisiquiera a si mismo(ni el mismo se lo creeria).
En total son solo 38 dias que perdio en vano, porque los 53 restantes fueron solo una
monarquia oligarca, y porque la fila para pedir limosna era de mas de 3 siglos a la redoma.
Ahora mal hago una lista de lo unico que recuerdo valio la pena...como
del porque se me desamarran los zapatos tan a seguido,
del unguento de mama que cura mas que una pena inmoral,
del no tener ni un centavo mas, ni uno menos,
de los que no le creen ser hijo del lechero,
de que ya no hay lecheros,
de que hoy es tuh-dei, y mañana ni vemos,
de que el aire es mas puro de contado,
y de que el arroz el bendito pa' un guayabo.
de inconveniencia propia, de leer con la boca llena, de maria magdalena
y de la tia sinverguenza.
de un patio de ropas en tierra caliente, una alberca talvez.
de agua de panela helada con limón.
de polvora, de arrugas.
del olor a tabaco.
de robarme un pastel de pollo,
de gorriar gaseosa.
de copiarse, de dejarse copiar.
de proteccion.
de montarla.
de notas arrugadas, de dibujos precozes, de primeras cosquillas,
de atraccion al sexo opuesto, o al del puesto de al lado.
de la entrepierna de la profe.
de un balonazo entre las tuyas.
(un respiro)
de un hijo unico, de uno entre muchos.
del olor a celador.
de lo que sigue que se me olvida.
de lo que sigue que olvido.

En cada uno de dos y veinti tres y medio de citas
acobardados en cautiverio
toda la vida en voz de hambre
y no tiene calambres
En cada uno de los decibeles de baldosas,
donde se secan las lagrimas que dejamos de llorar.
Yo firmo, y no pasa nada.
Ni lujurias, ni boletines en las radios locales,
ni cantos revolucionarios, ni mantequilla de maní,
ni ridiculos en vigorosas condolencias,
son solo citas pasajeras no mas.
ya dejamos de ser convictos
no se prestan las camisas
ser inofensivo en oblivio a lo que deja de surgir en si.

- de improviso no importa de donde viniste.
- a mi ya no me sirve seguir suplicandole a una estatua.
- se te olvido callarte la cabeza.
- siempre he tenido problemas con olvidarlas cosas. se me olvida como hacerlo.
- ya vi el sol de mañana con manos desnudas.
- erudito fantoche ya dejate de cuentos!
- quedas absuelta de piedras en la cabeza.

si te olvidaste de mi nombre, no dejes vacias las comillas.
extraño aquellos dias que ya ni siquiera recuerdo.
se te olvida callarte la cabeza.

Esos cinco segundos duraron varias horas.

Era su terrible fama de historia de final feliz,
a camino andado preparado para si,
a noches sin terror.

Salud a sus chismosos.
No se abstuvo a tocar el paso a paso
y un poco a poco le quedo grande
como los overoles que heredo de su hermano mayor.

Porque pudo ser uno mas de ellos,
apreto el puño y se tomo un trago en seco.

Se atraganta. Disimula saber lo que hace.
Lo hace muy bien.
Era la primera vez que abria la puerta con ganas de hacerlo.
Y al hacerlo, su cuerpo se lleno de temor.
Eran aquellas cosquillas y tembleque de medio vuelo.
Era ese abismo estomacal que siempre le recordaba la voz de su padre.
Eran sonrisas de niñas, el escote de su profesora de tercer grado,
era el cuadro abstracto de un caballo industrial al que le huia en ese pasillo oscuro
de la tercera casa de su infancia en migajas.
Era el no creer en dios.
Era hablar de mas, su fastidiosa gula.

Por ciertas milesimas de segundo de horas sin encontrar aun exilir a abrir la puerta,
se le olvido respirar. En cualquier otro momento de su inexistencia, habrian sido solo eso, milesimas. Pero no hoy. Hoy, no saber respirar por .058 segundos casi le costo la vida.
Y cuando recordo que tenia veinti tantos años de practica respirando, acojio un bocanada de aire, y lo saborio. Le supo a azufre y a pollo con patacon de mama.

miedo.
minusculo miedo a sentirse ajeno.
ajeno a ti. a tus padres de capacitacion cercana. a tus abuelos que no conociste.
estar emocionalmente unido a decapitarse por sencilla y pura dicha.

"me encantan las vocales porque siempre abuso de ellas.
ayer me comi una tilde sin haber sido correjido.
y termine llegando a un silencio absoluto.
muy a menudo llego a respuestas de señoritas dañadas en memorias y simulacros.

me recuerdo que tengo que abrir una puerta tras otra.
amorfo sexual.
del tipo del que se soba las cienes tratando de liberar reproches.
del porque dijo esto, del porque hizo lo contrario.
del seudonimo agazapado y del no torcerse en el frio.

Algo de lo que me dices hoy de un cuarto en sintoma de destrabe,
el valor del placer, dejar de calcular la felicidad por x sellos animicos,
pesimismo griego de una vida vividora y vivida.
Porque el cuento que cuento no quiere ser contado.
Es mas. Fue esta historia que me escribio."

Sigue dando pasos atras, pretende contemplar y tratar de decidir cuando
liberar sus pies o a menor medida el procedimiento para liberarse de sus criterios basicos:
1. es personal
2. callarse la boca no opta por ser consorcio para dejarla satisfecha
3. no se puede considerar ser superior sin tener que saber que es lo que quiere hacer con su vida.
4. es contraprucente
5. no tiene sentido no tener sentido

(cont...)

hace 4 segundos termine de escribir.
he de haber estado jugando con palabras por muchos años ya,
y hace 3 segundos, me converti en escritor:

se volvio un paradigma volverle a escribir en seco, luego de que me haya reconocido hasta por los tobillos. nunca quisimos ser niños de bien jugando a ser malvados y por ende ser predilectos. donde no hay espejos ni brisas de las que roben olores a los que nos apegamos tanto como dejar de ser hojas en blanco, y bosquejos de intelecto por hacer...
al retomar aquellos momentos respuestas, que terminaron dejandonos con mas incognitas de lo normal, mas huecos en la cabeza..y hasta dolores, que porque le han dicho que lea mas para entender que lo que pasa haya afuera, es por algo y no por que se le estan acabando los minutos a la tarjeta. ya no hacemos filas, y el humo del cigarrillo paga la cuenta. las revoluciones cesan, las metamorfosis continuan..continuas ellas.
el meterse en su vida.
el meterme en mi vida.
a balas perdidas
y no saber cual es la medida
nunca saber decir basta
y necesitar sin disimular
el ser absurdo...un ego-en-pretexto porque siempre fue un analfabeta, no de letras, sino de notas que formen algo que suene bien.
no se sabe hasta en que punto concluya esta guerra, los hombres que juegan con fuego, las mujeres que se cubren la cara.
se pago el peaje.
y es por eso que quizas el mundo entero,
y si me lo permite este aguacero,
al apostarle al rock n roll
espejos que muestren nuestra mudes y ceguedad, de uno mismo y ya esta.
para que algun dia
bajo el requiem de aquellos dias
escuches este sonido poco afinado
con olor de lo que se te ocurra
y que por casualidad te recuerde que sigues siendo subhumano
que entre ciudades de madrugadas mojadas, puñados de sal y mordidas,
un hombre perspectiva,y llevas contigo de la mano a tu enemigo.
y lo amas y lo odias tal como lo has aprendido.
y lo entiendes y lo ignoras como cualquier cuento de hadas.
pero crees en esos cuentos.
por lo menos te dicen que si.
poco a poco el viento se desliza en tu camisa, y un par de gotas para enfrescar tus ojos rojos.
cualquier tipo de chocolate basta.
cualquier cigarrillo.
mañana es pronto, hoy ya es tarde...pasado nos tomaremos un trago y nos cagaremos de la risa sobre las frases hechas y deshechas, sobre el primer dia de febrero, y sobre el no saber escribir en letra cursiva.
y preguntarse el porque se perdio la identidad si ahora todo viene con localizador.
al fin, donde llega el alba.
decido perderme en tu apoplejia, para aunquesea encontrarme en ella.

gracias por dejar plagiarte.
el mismo absurdo de siempre.
hoymas absurdo que nunca.
tu.

YA NO ERES

LO QUE SERAS
si te olvidaste de mi nombre.
SILUETAS MOMIAS adentro.
Vaginas y Dios. Objetos de
DESEO Y REPUDIO.

de innumerables instancias
a lenguas que nunca fueron propias
de robarmelas, silabas por metaforas ...que nisiquiera merecen un tip.
alli fueron a dar todas ellas.
el en paredon donde se jugaba tapitas.
puedo escribir mi nombre mil veces en letra cursiva
en las paredes de un barrio que olvido ladrillo por
celador
y siempre se me olvida la tilde,
del señor Ambrosio.
y ya no se come con los codos sobre la mesa.
y las citas no pasan desapercividas asi llegue tarde a cada una de ellas.

es una devaluacion llegar tarde.

se ha encontrado a su dios en la calle,
y no ha sido capaz de extenderle la mano.
maldito infeliz, hombresillo de blazer verde
afrodescolorido, y un poco mas pequeño que inmoral.
la lengua perfecta que nunca sabra hablar!
2000 y ochosientas idea que flotan sin vitaminas.
y poner ridiculos sobre acceder a su cabeza sin tener la menor idea que estaba hueca
de partida.
y a las hijas de despotas egoistas
y a los hijos de marineros de aguas dulces
porque el unico colmo que no le viene
es tenerle miedo a perder la cabeza en un juego ajedrez.

medio dormido en un sofa ajeno.
dame nubes electricas y dejame hacerte el amor en frances u otro
lengua que pretendo reconocer hasta dormido.
un hombre-muñeco de trapo.
o por lo menos
disuelveme en agua efervescente con sabor a naranja
favorita de mama
y tragame de un solo soplo.

mientras su trabajo continua, no le deja de dar ganas de comerse un pedacito de queso
acompañado de interes por saber si sus colores tienen punta,
si su tinta esta muy aguada,
si su mama le hizo desayuno,
si tiene suficientes monedas pa' un tinto, o un cigarrillo.
si el agua es fria cuando se baña
si aquel lugar aun prevalece
si como el, aprende lenguas para mentir un poquito mas de la cuenta
si ronca cuando rie
si rie cuando ronca
o cuando lo lee todo.
desde la punta de los pies.

tengo tus alas.

II

jalate el pelo.
metete la camisa.

(Prologo)
El orificio nace a los 13, en un dia de invierno norteamericano
cuando me encontre una pluma en la calle, media sepultada por la nieve.
Era una pluma de paloma burda, tamaño medio, como el largo de un lapiz.
Maltratada por el agua, y el proliferante frio, aquella pluma era eternamente vieja,
desilachada, y poco venerada.
Un poco descolorida, la desgraciada tenia un aspecto neutral.
Habia soportado cuan pisoteada, barrida, arrollada que le habia pasado por encima.
Y aunque ya no podia volar, al recojerla, me elevo.
Aquella pluma-fosil nunca pudo a ver sido tan perfecta.

I

a su memoria de mi no le cabe ni un cuarto mas.
a pocos centimetros de su virilidad, cae en el un espasmo de tiempo corto.
le han quitado algo mas valioso que frotar sus cachetes en el antebrazo frio de su madre.
lo sabe todo.

se desperto del hechizo que alguien le hizo.
antropo-fobicos bastardos de clase media, en crema y con dos cucharadas de azucar morena,"porfa"
el mismo juego de mesa, la misma fichita perdida.
a horas tales de la noche de verdad y otras cuantas mentiras.

su papel y lapiz siguen vacios.
sequelas de que sigue bien,
va en buen camino.
mira al rededor y se da cuenta que no esta perdido.
nunca lo estuvo.
pero tiene mucha sed.

por nada del mundo le nombres agosto
sirvele un vaso de leche
no le muerdas.
cometelo a cucharadas soperas,
despacio. sin prisa.

en un tono lento
camina para atras pero mira adelante
sin lucir asi.
haya la foto del dia que aprendio a montar bici.
"mi bici", como le decia acentuando el hecho de que fue el primero objeto
de propiedad inedita.
que lo saco poco a poco a las afueras de su cuadra, de su barrio,
de lugares que hasta ese momento no solian existir.
llantas rojas de hule, rin de estrella, freno de pedal.
eso era mas que suficiente.

un sonido familiar lo desperto de nuevo.
"hay alguien en la puerta", penso.
ocupar la mente en otras cosas, era ya algo cronico.
se le habia olvidado ya contar cuantas veces tenia que volver a decidir
si lo que pensaba era realidad, o si lo que proliferaban sus sueños bastaban.
saber que son un monton de idiotas, y por consequencia, de idioteces.
y un dolor estomacal.

sin lugar a duda sabe que no es cierto
no tiene idea
y ya se le acabaron las pepas.
su madre se las dio para que dejara el vicio.
lo que ella nunca supo es que el nunca lo dejo.
y aun tomaba las pepas.
pero hoy no.
se habian agotado, por razones del destino...o cualquiera de esas estupideces que dicen por ahi.

hoy camina con certeza,
definido. como hace mucho, si mas, nunca lo habia hecho
y mientras lo hace, la realidad vuelve a sus pies.
"llego!"
te creen porque eres cruel
cada vez somos menos los que creemos
quince horas sin dormir. tal vez diesiseis.

los aviones de papel en el piso alargan su camino a la puerta.
no lo dejan concentrar. no solo por la cantidad exhuberante. ni el hecho de que
no sabe como diablos hizo tantos ni porque.
si no porque sabe que ese modelo en particular no vuela mas de 2 o 3 metros.
"... peso en la nariz ... alerones en forma de Y...estabilizadores para un vuelo placentero..."
como le recordaba el abuelo. y que pesadilla hubiera haberlo traido a este trituradero de papel.
parpadear de nuevo.
lugar.
habitacion de hotel barato
rascarse la cabeza por detras.
suspirar.
pirar.
abrir la puerta.

nada habia sido tan claro hasta ahora.

el absurdo pequeño ausente.
a veces es la realizacion de un parte oscura que no solo trae respuestas oligarcas...sino talves un verdad mentirosa. o talves fue es saber que por no embolar los zapatos todos los dias como debias, es el tener y escoger quedar postrado en un estado terminal, al final de la fila. o talves robarle plata a mi mama para ir a comprar cigarrillos para inhalar un humo de contradiccion y rebeldia solo contra mi mismo. reberlarme a la impugnidad de una sociedad incoherente, mi mente. o talves darse cuenta que las palabras son largas y los refranes son pura mierda.
o talves que la lengua que ellos hablan no es lo suficientemente adecuada para producir una lagrima, una sonrisa, y una cachetada a la hora de callar.
o talves criticar agonias que nisiquiera me sirven de almuadita para dormir. o tal ves si.
Pero para que una carta y no una mentira. Yo creo en unicornios y no en renacuajos. o talves ha sido la histeria de saberlo desde un principio...saber que la evolucion es el libro mas vendido y no la biblia. y eso son las palabras.
talves me callaria y te dejaria ser centro. talves me iria sin respuesta.
o por lo menos empezar un slogan que se te quede pegado en la cabeza....como abrir la boca al correr y atragantarse con un mosquito.
talves de pura sinceridad te dejaria ser lo que sos, y no te quitaria tu oficio.
talves esta ves....esta ves....lo jugaste todo.....tal ves....

pero que es lo que quieres si lo tienes todo y no tienes nada...y..si no has perdido nada y lo tienes todo.............quieres palabras???
lo eres.

ironicamente no sabe nada.
le tiemblan las manos y le dan ganas de vomitar.
un balazo tras otro.
se dacuenta de todo. de todo.
de que sus abuelos ya no existen.
sapo mal-parido.
ahorcado de nacimiento.
dia cero.
y todavia no ha llegado.
ya no veneras las lunas
nunca entendio porque lo hacia
hasta ahora.

y todo lo que entiende vive en la parte de atras de su cabeza
debajo de un mechon palido
donde teme acercase porque sabe que se va a quemar.


me cojerias? porque yo me follaria.
soy el dueño de una fabrica de cajas de carton, cajas sin fondo.
a puesto de moda a cuan duendecillo se le acerque.
nunca creyo por completo que no se veia bien sin gafas.
y que el verse bien no era mas que una fabula ordinaria.

carece de entendimiento el maldito sapo.
no solo eso, si no que niega en vano el haber salido temprano del huevo.
y le tiemblan las manos, y vomita.
recuerda aquella noche.

punto y coma.
salte. salte de alli. salte ya.
no pienses en nadie. no pienses en nada.
solo en ti.
solo en ti.
solo en ti y salte.
salte sin complejos.
salte sin deseos.
salte sin condimentos
salte hace 5 años.
estudia.lee.pinte.coma.
pero salte.
sin deseos.
sin saltar.
saltate un anden.
en ti.
asi te partas la jeta.
en dos o tres.
a mi no me gusta el jugo de tomate de arbol.

"i'm sooooo boreddd with U. S . A...what can i say?"

Imbeciles invisibles invencibles.

Eso es muy sencillo. En cualquier lugar del mundo donde se prohíba llegar hasta ahi, no tomes cocacola en botella, las ciudades son las personas y no metaforas, no son indicaciones de egoismo y rabia. Seguir viviendo en mundos seniles, sin saber porque diablos seguimos alli. Porque tu hijo no te hace caso, porque tu hija se volo con su novio. Porque tu abuelo es alcoholico. Porque tu mejor amigo te quito tu novia. Instinto ( sin tinto) humano (inhumano) el cual muchas veces hay que dejar salir, o talvez pasear. Pero que no sea despertado por lugares del mundo donde se prohiba llegar.

No me gusta mucho hablar desde afuera, pero prefiero las risas porque lo de mas es usado.
Todas las noches me miro los dedos para ver si estan completos.
Sin tanto prejuicio.
Eso es todo, a lo lejos los niños no saben nada de distracciones ni de premios y
hubiesen preferido ser desconocidos.
las niñas, en cambio, no solo juegan

con muñecas.

1. El indice me deja paraplejico porque nunca me dirige algun lado.

Pordiocero dedo de esquina, no tiene la intencion de llegar de primero.
El meñique en cambio vivira una vida rutinaria, si le quieres decir.
Asi que si algun dia no vuelve, fue porque se dio cuenta de que en el infierno tambien
hay flores.
Y alli las niñas quieren ser papas.
El mas vividor de todos, es el hijueputica corazon. Porque eso es lo que es. Y para eso sirve para ser un hijo de puta. Y cambio de tono a las 3 de la mañana al darme cuenta de
que me faltan dos.

Y que los niños gordos y olorosos, son los mas exitosos.

Paro por un segundo de contar porque no solo me faltan dedos sino que tambien se me ha
ya no tengo pies normales. son verdes y de 3 pezuñas.

el que diga lo contrario se jode!

yo ahora....
ahora
ya me mame de escribir pendejadas

y las niñas y las niñas y las niñas.y la niña.

1. saca tu corazon de su pecho y dale cinco centavos al olvido
2. saca su corazon de tu pecho y robale cinco centavos a Dios
3. respira

Hace unos dias atras, se me vino a idea de escribir un cuento desafinado.
Me quite las cuerdas, y compre unas viejas.
Dije que me iba solo por no ser desquiziado.
Al tiempo no se le compra algodones dulces.
Mas alla de una sonrisa ajena, para quien roba cenizas.
Y al segundo sin actitud perfecta, sin preterito. Sin iglesia.
Ahora bien andan despavilados sin decirse cuanto se vocalizan.
Como si fuera la unica razon del poruqe dejaron de ser idiotas.
Aun asi lo sigan siendo.

"somos idiotas"-"jugamos con arañas de alambre"

Cuando empeze a escribir, dibuje una nota mayor.
La ultima cuerda se rompio y no volvi a ver el color amarillo.
Olvide que no habia llegado a ninguna parte.
Y que viajaba sin destino.
Lejos, lejos sin cinturon.
Porque cada minuto cuenta, y su reloj no tiene pilas.
Porque rie sin compasion.

Mi lapiz tenia una punta muy fina, lo que me hacia escribir muy cierto.
O talvez mi mama me enseño muy bien a adornar el arbolito.
Uno no sabe sumar limones, nunca entendi porque les dicen malvaviscos.
Vamonos de noche mas lejos. Lejos, lejos donde nadie conoce tu nombre ni el mio.
Donde no podamos hablar.
Donde las notas no existan.
Una vez me dijo que eramos chicos.
Otra, me dijo que estabamos boca arriba.
Nunca me dijo porque le gustaban mis gestos.
De gato. De oligarca. De granizo.

La primera linea se la dedique a mis abuelos en G sostenido.
A los que conoci, a los demas y a los que no existieron.
Al dedo mutante de mi papa.
A una lagrima de mama.
A los pasos de salsa de mis hermanas.
A las instrucciones de karate de mi hermano.
A cada dia sin ella.
Y otra cuerda revento.

El primer estribillo maloliente se marcho sin decir adios.
Y por ello nunca se despido.
Siempre les han gustado mas las bienvenidas...los regresos.
Sin diagramas. Sin encerrones.
La quinta linea acabo a las 4:38 justo cuando el gallo canto.
Justo cuando se dio cuenta que no sabia donde estaba.
Y a carcajadas se fue a dormir.

"vete a dormir" "dime lo que me dices siempre antes de hacerlo"

Abri los ojos justo cuando habia escrito la 39ava nota, en posicion misionaria.
Sople los errores de goma a un lado, porque alguien me dijo alguna vez que
eso ni se recicla.
No habia necesidad de corregir.
El sol solo sale por un lado al dia.
En Cuba, el che no es una imagen de una lonchera.
La libertad de expresion se respeta hasta en una sopa de letras.
La moneda cambia cada vez que nos cortamos las uñas.
...y despues....
DESPUES...

...la llame para que la escuchara.

...y se dio cuenta que no soy musico.

...ni escritor.