(k.)

le dijo alguien que buscara maquinas de tiempo en palabras disecadas.
a esa cancion que dedica a un poeta muerto.
que aquel que siempre ha tenido tendencia a callar en seco,
porque nunca pudo pasar pastillas pensando que eran petalos.
que la comunicacion es un misterio,
y es una miseria perder la comun y cancion que termina en monumento.
sin preguntarle a Nietzche si justo al momento
antes de morir penso en que iria al infierno por inmoral.
si al apostar se te acaben las rimas, y te deje de picar la espalda,
dejes caer la guardia, y se te olvide que eres hecho de acerrin.

cuando me quedo callado es como cuando tomo un vaso de jugo de toronja,
siempre parece ser la primera vez que la pruebo. quedarse callado es incipido,
y da cosquillas. Es dulce y amargo, y sabe feo, pero calma la sed. te deja
inquieto, y con necesidad de algo mas. algo mas conocido, mas familiar, quiza
un jugo de naranja.

todavia toco la guitarra de la misma forma en que te enseñe a amarrarte los zapatos.
todavia me duelen las manos cuando me quito la ropa, y todavia, aunque pareciera imposible,
no me acuerdo del cumpleaños de papa.
todavia enmudesco cuando no me callo.
todavia huelo a banano descompuesto los jueves por la tarde.
todavia tengo la cabeza llena de huecos.
todavia escribo en arabescos y sin decir casi nunca nada.
y todavia sigo con la rebuscada y apeñuzcada idea del destino.

"simple...mente!", se simple.