(k.)

Yo quiero que de noche, cuando pongo tu nombre sobre mi almohada,
una caricia de las que susurran, hipnotize con himnos tu conciencia
y caiga la noche sin hacer bulla, sin hacer fiesta.
Yo quiero que de noche, cuando sobre tu nombre pongo mi almohada,
susurra una caricia, y un himno hipnotize tu conciencia
y la bulla caiga sin fiesta, sin hacer noche.
Yo quiero que de noche, cuando pongo tu almohada sobre mi nombre,
una de las que susurran caricias, hipnotize los himnos de tu conciencia
y noche caiga sin fiesta, sin hacer bulla.

y en un ademan de meloseria
ni a una noche,
ni a una almohada,
ni a un nombre,
ni a una caricia,
ni a una bulla,
ni a una fiesta,
en escases las dejaria





(...de la forma en que yo naci.)

...para el que quizo lo que no le convenia,
sin tener que salir entre arcangeles y acapellas.
Lo emifero de un silencio deshojado,
incapaz de hacer feliz a lo que mas quiere en el mundo.
Vacio,
vacio sin vida.
Entre vinos y las realidades de tomarse un trago de mas,
sin saber porque ya no tiene cordones.
Entre caprichos donde no habitan tormentos,
y dejar los argumentos para los que pelean
por tesoros ajenos.
Por miedo de nunca haber sido mas que vagabundos sobrevivientes,
tambores de hojalata.
Y digo no, porque lastime... lastime... que lastima.
Tanto como dios.

Ya no llegaste mas alla del sol,
y como ayer, vas a hacer mas grande que un dios.
Yo voy a verte, con frio,
y con las mismas medias de ayer,
y algo te recuerda a lo que dejaste de ser
el dia que te llamaron por tu nombre de pila,
y a la fecha de tu primer dia de vida
en este mundo que se le ha perdido los dados.

Y para que no digas
que se te acabo el dinero,
sin definir a cuenta de otra version de la verdad.
Todo lo que ser pierde,
tan solo por realizar un pretexto en rimas,
soplando luz, con lagrimas
en los cachetes de otro desconocido mas,
murmullo de labios y nombres femeninos.

Lo primero que se aprende de este lugar,
es que no sabes nada.
A lo que marchita,
de lo del encuentro de un futuro
que enfrenta pasados poblados por
viajeros olvidados de ilusion,
escondidos en esperanzas de lugares aun no conocidos,
nieves que no derriten, errantes pensantes,
con almas dulzes que lloran por ser partes de un adios esporadico.

Y escuchas una cancion gris para sentirte mejor
y luego una cancion grillo para sentir la profundidad.
Hasta que un dia quedaras esperando lejanias
que nunca volveran, entre retazos de amaneceres
que te ofenden y hasta te hacen reir.

Un millon de años luz en apagon,
prometer narrar historias aturdidas,
perversiones en versiones pg-13,
y una que otra excusa para darse cuenta
que no ha comenzado a escribir.

Eres dura porque te falto tomar mas leche,
y cuando llegamos al boulevard de los inocentes desterrados,
te suelto la mano porque la verdad
es que siempre anduve mas perdido que vos.

Solo al comer todas las cartas escritas y por haber,
el espacio entre el coseno y la certidumbre de por fin ponerle la cola al burro.
Intentalo.
Anoche medio tomado,
y hoy despierta un poco tarado,
y rie y cierra los ojos para despertar en otro lugar menos desierto,
y se le olvida la letra, y su telefono, desde el dia que lo echaron de casa,
y su mama grita que se levante,
y grita y abre los ojos porque no es una pesadilla respirar en un lugar fugitivo,
y se acuerdas que vive solo,
y que huele a olla quemada porque se le olvido apagar el té
y porque dejo prendida su dignidad.

Es casi al final un anhelo infinito y delirante, casi como una
palabra que hace daño y sin tildes.
Casi como un final que no tiene nada que ver con un principio.

Para que dejes de pensar que has muerto por dentro,
como al principio de los tiempos, sin sentido.
Para que vuelvas a nacer y renacer en uno y otro escrito y dibujo de tinta china.
como al final del comienzo de febrero.
Sin direcciones, sin compromisos.
La unica diferencia es que el ausente aun no ha dejado de no existir.

Hace mucho que habia dejado de predecir el pasado continuo...
al tocar fondo

ya no me acuerdo de nada.

this sentence alone does not justify.

fumar medio cigarrillo, leer el periodico al medio dia.
aprendi a escribir a los 20 y me lo tome muy en serio, tanto como un cafe amargo.
pasa-portes triviales de musas y lenguas de colores pastel y frosting de caramelo.
que empalaga y te deja ciego.

la solidaridad gusta de un principiante.
para los dias en que no este.
porque escribir al viento no paga muy bien.
por ser uno de esos inexplicables sin nocion.

Marco.
Polo.

averiado hasta la pantorrilla porque alguna vez hice el esfuerzo de colorearte
por fuera de las lineas. niños adultos.

me gustan las manos que me ayudan a hablar de lo que no es comun.

temo tener que decir que es posible que me vuelva a equivocar con un estornudo.
es mas, el hecho de estar entre nudos me ha sorprendido hasta lo mas anticuado e anticipado
de lo creido y valorado... por lo que he dejado de soñar.
y pasan una, dos, y tres vueltas a la redoma sin tener que decirme del porque
de las cosas malditas y por decirme en complejo de sindrome de disciplina afrodisiaca,
me llevas a un tono de cuenta seca y sin voz de locutor de infancia y novela cuasi-freudiniana.

Me das cuentas y sobre el decir que hicimos todo, ha sido, exageradamente, lo mas grande de este mundo en lo mas minusculo de este pedazo de papel. O es que nisiquiera quieren admitir que lo que sucumbe es la desigualdad de ser o no ser hijos de un desconocido mas... o menos, te ha hecho perecedor de volatiles agudaz ideas, a pie de que lo que esta pasando, pase porque "tenga que pasar", cuando todos los dias te levantas a comer cereal con azucar que no solo endulza sino tambien, patalea.