Pareciera ser testigo de un agitado reconocimiento a lo que alguna vez jamás se preguntó.
Y, a su vez, respira cada memoria ausente y transeúnte…
tal vez de las últimas que le quedan.
Hay momentos en los que no halla palabras,
ni balbuceos ibéricos capaces de restablecer
la conexión entre su niño interno
y el big bang emocional que lo enloquece a diario.
Y como si fuera el colmo,
aún es adicto a las galletas con leche antes de dormir.
Le toma tiempo escribir. Pero aún lo hace.
Lo hace solo, y para nadie.
Es mudo sin saberlo.
Habita en la esperanza de las memorias ocultas y perdidas,
como él, casi resueltas en el misterio medieval
de la continuidad del tiempo…
entre segundos agobiados por minutos,
deshechos por las horas,
bajo la nostalgia de los días
y la exuberancia de los meses;
sin el maltrato de los años
ni el olvido de los siglos.
Sin querer seguir creyendo
que nunca será olvidado.
Y sin embargo, cuando piensa en ella,
el universo se pliega con dulzura,
como si su nombre aún viajara por las constelaciones,
sosteniendo la promesa de que el amor,
aunque ausente, nunca deja de existir.
Hoy hay que cerrar las hojas en blanco.
Para hoy no existen metáforas descomunales
que puedan sostener relación alguna
con los personajes de su inmadurez —
aquellos con los que, en ámbitos inmortales,
ha tenido que convivir toda su vida
y que ya no pueden estar presentes
con sus propias ideas.
Al margen del agobio del tiempo,
y del temor a ser olvidado,
sigue caminando hacia el atardecer
de mariposas libres de pecado
y murallas de papel.
A vísperas del recuerdo,
y de los ojos de miel
con los que alguna vez encontró utopía,
vuelve a perder la cuenta,
mientras aumenta su curiosidad
por seguir andando entre laberintos existenciales
que lo hacen sonreír
al compás de este mundo cruel.
Pero siempre la amará
de la misma forma que la amó
durante aquellos 5,769,654 minutos de su vida.
Porque, a la mar,
nunca habrá una igual.
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He seems a witness to an exhausted truth,to a question he never thought to ask.
And still he breathes each drifting memory—
ghostly, absent, wandering…
perhaps the last that remain.
There are moments when no words arrive,
no Iberian murmurs to restore
the fragile bridge between his child within
and the emotional big bang
that unravels him each day.
And as if that were not enough,
he still finds comfort in milk and cookies before sleep.
Writing takes him time—
but he still does it.
He writes alone, and for no one.
Mute without knowing it,
he dwells within the hope of lost memories,
like relics trapped in a medieval dream
of time looping upon itself…
Seconds crushed by minutes,
minutes devoured by hours,
beneath the nostalgia of days
and the lush delirium of months—
unharmed by years,
unforgotten by centuries.
Still refusing to believe
he will be forgotten.
And yet, when he thinks of her,
the universe bends in quiet grace;
her name drifts among the stars,
whispering that love—
though vanished—never dies.
Today he must close the blank pages.
No wild metaphors remain
to reconcile with the ghosts of his youth—
those immortal figures he’s carried all his life,
who can no longer stand beside him
with voices of their own.
Beyond the ache of time,
and the fear of being erased,
he walks toward a sunset
of sinless butterflies
and paper walls that breathe.
On the edge of memory,
and in the honeyed eyes
where once he found utopia,
he loses count again—
drawn deeper into the labyrinths of existence
that make him smile,
even in a world so cruel.
But he will always love her—
as he did through those
5,769,654 minutes of his life.
For beyond the sea,
there will never be another like her.
