(k.)

Significado de ser madre, como un balazo en la cien. Eventos que como vientos soplan, se llevan civilizaciones y decadencias en procesos graduales. Otoños de pervertidos asexuales anulados en placeres que ni a el sol provoca invocar. Y alla, mas alla de los limites permitidos por sentimientos que tan visibles descuartizan, hacia grises de la parte oscura lunar...y que ni hasta la fruta prohibida se ha atrevido a crecer. Y mas alla de sueños vibrantes con los ojos vendados, y de aromas de reconocimientos nutridos, donde progresivamente fue denominada intuicion y aún ella misma ejaculaba entre siglos de pecados, y salmos que convivian en filas de hormigas, y la busqueda inmadura hacia el baile en el salon. Fue una flor de Kali, la que me hizo sudar dioses por doquier...mientras amigos se reian a espaldas, victimas ahogadas de tanto caminar y hablar, un caso extremo encima de este hueco en donde se ve el rebote y la materialización en su aspecto destructor, los hace y deshace enamorar, y en su Kama, su trampa, de movimientos ilicitos, deseados...en si...baila y con su danza destruye el universo.
Todo fue y es un patrón de comportamiento para demostrar la existencia y no alguna alteración orgánica, porque el amor es tocarlos, tocarte, besarlos, besarte. En encarnaciones donde puedas chupar del mana de tu madre por una eternidad y media, y luego te remueven de tu elemento, en donde todos se preguntan..."Pero que carajos es esto?"
De ahora en adelante...la Ciu-dades seran construidas a un lado de la calle, una consecuencia del complejo de castración, donde los amantes tenga el espacio necesario para contemplar la falsificacion de la firma del sol.
...y luego, la diferencia, en un sadismo mas evidente que incorrecto. Como si la fiebre de su cabeza, no hubiera tenido el valor de perdonar a los malditos que se llevaron respuestas del jardin del poeta. Sus sueños, su realidad. Aunque posiblemente se desarrollara para expulsar del cuerpo las pocas cosas que individualizan al ser humano...mocos, lagrimas de sal, sangre...y en esta pagina el juego de palabras. Un ciudadano lanzando un voto al las corrientes del sur. Teniendo la gala de hacer reír con la parodia de un compositor pero no de la palabra. Respirando el mismo aire. Maldiciendo la misma tinta.
Para que aun asi, pueda nacer de nuevo. Tumba despues de tumba.
Coincidendia tras verdad...y volver al 85 como epidemia en resistencia al honor ser celador de un manicomio.

Condescendiente a la esclavitud que lo ahoga...lo revive...lo despeja...
...sonreia por todo y por parar. Comia hasta astiarce del olvido. Trabajaba sin darse cuenta de hacerlo y para el ( y solo el) el cansancio era tan solo una piquiña inmamable en su costado derecho. Subia y bajaba escalones cargando cuan desperdicio humano le añadian al hombro...y el muy idiota indiferente no comprendia lenguajes, su voz, o un destino. Y nadie nunca quizo admitir la evolucion y religiosa inspiracion que aquel hombrecillo de papel reciclado, causaba en sus vencidas ilusiones...al menos por aquellos tiempos. Es asi como aquel ser sin ser, menos futuro alguno, todo menos todo...sin ninguna queja hacia el atardecer que lo pario, a un descuido que lo categorizaba como objeto de repuesto no.21231298, o hacia seres sin voz que como cualquier otro besos prisioneros, solo podian devorar su sonrisa con una menos o mas vacia, aniquiladora...prevalente...aquellos cuantos que poco a poco lo desgastaron, lo desintegraron y lo usaron una vez mas para tratar de deshacerze de su pecadora amnistia..
...fue asi...en la orgia de su incompresion...que aquel moribundo se encontro un dia un lapiz a media punta, y le causo una alegria tan exhuberante que lo llevo entre el regocijo de memorias y decepciones al momento que por primera vez es su enterna maldicion, le dio la espalda a la urbanidad de ser esquizofrenico.
y he aqui lo que escribio...
"...estoy enamorado de una potencia sedimentaria, de mi mismo en resguardo. Estoy enamorado de la soledad y la sorpresa de encontrarme en un vacio completo. Estoy enamorado de la muerte y de que dia a dia tenga la bendicion de ordeñarle la mente anti-paranoica a cada uno que me rodea. Estoy enamorado del blanco por ser muy negro, y del negro por conciente. Estoy enamorado de las mañanas en diciembre y sentir el frio carcomerme los huesos. Estoy enamorado de empezar, y de los que terminan. De procrear sobre maquetas de creatividad hacia un ende empirico, surreal...y la incubacion de una dinamica paralela, decision de ser una puta historia y tilde muda sobre la palabra error.
Estoy enamorado de mi estado mental, de mi cambio de moneda y de un paro hacia una sucia-prolifera-sudo-influencial-discapacitada-entre-sin-culpa agonia de conocerla."

Nosotros lo hicimos.
El Odio en los Olivos.
Levantarse a ver el cambio satirico de haberse llamado Parabola Putrefacta en neblina.

...hay dias que el no existe.

Un tipo de ciudad llamo facista a mi creatividad, hoy.
Un tipo de ciudad llamo facista a mi creatividad, hoy, y me dio una flor.
Un tipo de ciudad llamo facista a mi creatividad, hoy, me dio una flor y se pego un tiro.

Una mujer pueblerina me dijo ayer que tengo la expresion de insoportable.
Una mujer pueblerina me dijo ayer que tengo la expresion de insoportable, y me dio una flor.
Una mujer pueblerina me dijo ayer que tengo la expresion de insoportable, me dio una flor, y se corto las venas.

Un hombre de color llamo racista a mi esperanza hace unos dias.
Un hombre de color llamo racista a mi esperanza hace unos dias, y me dio una flor.
Un Hombre de color llamo racista a mi esperanza hace unos dias, me dio una flor y lo mataron a quemarropa.

Un niño de la calle miro de reojo a mi desinteres y me escupio, hace una semana.
Un niño de la calle miro de reojo a mi desinteres, me escupio, hace una semana y me dio una flor.
Un niño de la calle miro de reojo a mi desinteres, me escupio, hace una semana, me dio una flor, y lo atropellaron.

Un anciano moribundo y loco me hecho la bendicion a mi ironia, hace un mes.
Un anciano moribundo y loco me hecho la bendicion a mi ironia, hace un mes y me dio una flor.
Un anciano moribundo y loco me hecho la bendicion a mi ironia, hace un mes, me dio una flor, y le dieron un sedante para dormir.

Un perro sin collar mordio mi vision, hace un año.
Un perro sin collar mordio mi vision, hace un año y me dio una flor.
Un perro sin collar mordio mi vision, hace un año, me dio una flor, y al desgraciado se lo comio el cancer.

Un joven rebelde, neo-anarquista golpeo mi dilema casi hasta el purgatorio hace varios años.
Un joven rebelde, neo-anarquista golpeo mi dilema casi hasta el purgatorio hace varios años, y me dio una flor.
Un joven rebelde, neo-anarquista golpeo mi dilema casi hasta el purgatorio hace varios años, me dio una flor y se colgo.

Una adolescente misteriosa me rompio el corazon hace una decada.
Una adolescente misteriosa me rompio el corazon hace una decada, y me dio una flor.
Una adolescente misteriosa me rompio el corazon hace una decada, me dio una flor y desaparecio.

Y entre parametros, siluetas, canciones en Do Mayor, sombras de abril, crepusculos indefinidos, agua de estados alterados, palabras que solo son y seran palabras, fotos que seguiran siendo verdades encarceladas, segundos monumentales y ella, continuo en paciencia terminal, a mi docena chronologica....para poder nacer....y renacer.

De vez en cuando, le habla sin nombre.
Porque se declara nirvana,
y evade su voz ajena.

De vez en cuando, pareciera no importarle.
Porque entre negro, disfrazes, y torturas, se le antoja desnudarse
y su voz lo alcanza.

De vez en cuando, la duerme fragmentada.
Porque su ausencia divide,
y su division engaña.

Culpable de la inocencia de tomar un cafe en ayunas,
la ve cruzar notas en blanco, utilidades bordadas,
y arpegios desterrados, en tiempos donde asumir y confiar en lo imposible
parece ser la unica salida.

Nunca le fue honesto sobre su talento al hacerla reir.
Y en plena vulgaridad...indole de su silencio, le tomo un polaroid a su aura desprevenida, solo porque temia terminar perdidamente enamorado de su refleccion y no de ella, por pispa, la descompuesta artista.

De principio temio haberla conocido. No habia conocido criatura tan parecida
al engendro que vivia consigo mismo. Sus palabras no solo eran toxinas aforicas, sino irresintencias existenciales, tal como su abuela lo habia profetizado.
-"Ella solo le traera la muerte en vida...y una cucharada de arequipe...y un vaso de leche"
-"Como si la leche curara la indigestion moral"-penso.

De forma tragica le exhijia todos los dias ser parte de el. De su respirar. De su embriaguez. De su depresion de 4:30 am.

La primera copa se la tomo a y por su nombre. Porque al fin y al cabo, era lo unico que sabia de por cierto. Tambien sabia que estaba viva. A veces pensaba que estaba mas viva que el. Y a veces....solo a veces se daba por vencido. Pero no por su alma. Porque como el, los dos las habian refundido.

La primera copa trajo con si su brisa. Su desacuerdo, su desnivel, su ceniza.
La locura de ser dios, un vodka y el misterio se ser amado por una sola mujer, y volverse ciego de las muchas.

La primera copa trajo su perfecta imperfeccion. Maldita eres entre todas las mujeres... y maldito es el bruto de fruto, cual puto...sin ganas de salvacion.

De vez en cuando, quiebra copas a contraviento.
Porque imagina su voz cortada en el vidrio de su penumbra.
Y fuma tabaco blanco.

Y en un juego de crimen contra reloj, le gano por primera vez.
Y su premio, un tango en coma.

Se levanto incierto de lo que quiza hubiese soñado. Habia experimentado con simbolizmos pragmaticos, besos exquisitos y bailes de salon, que para el mismo perdian autoridad, y retrasaban a quien camira en frente suyo.
Se acordo de la primera vez que vio a su padre de nacimiento. Luego penso que iba a comer esa noche, y le parecia que a cada segundo, por cada minuto y mas alla de horas, su estado maduraba inmutablemente en blanco y negro, como aquellas peliculas francesas que el abuelo lo llevaba a ver, donde vio por primera vez la figura de una mujer como siempre se la habian prohibido....y sintio un cosquilleo en sus pantalones, y decidio en ese instante prestarle sus carritos a sus primitas.
Ahora pues, se encontraba en la misma encrucijada con la que despertaba todo los dias, la selva. Concentrado en la intensa escencia a jazmin que invadia su memoria, que desde pequeño le recordaba su profesora de primer grado, la que le enseño el sentido de comunicacion sin nunca confesar hasta que enredo algun dia lo podria llevar, abrio los ojos, y tomo, sin pensarlo 3 veces, el vaso que lo llevaria al arbol deshojado.
Al principio, como lo habia imaginado nunca, un panico profundo sumergido en interes desquiziado, revolvio su estomago, cual embarazado de la muerte. Inmediatamente, tomo su palpel y libreta adorada, su religion, y quizo dar razon al porque de su cancion final.
Dibujo una maquina de tiempo en su mente, y viajo a la primera mirada en la que se habia sentido florecido. Y de un momento a otro, en un crescendo vespertino, Ella se adueño de aquel trecho en eternidad moral que le quedaba.
A Ella le debia todo, y por Ella se habia quedado sin nada. A Ella le habia perseguido por siglos, y sin haberla conocido, la habia visto nacer, crecer, morir, y renacer. En un segundo. Ella que nunca vio, conocio, perdio, sino solo alli, donde el don de ser humano no ha tenido la capacidad de llegar a conquistar, su subconciente.
En un delirio terminal, y con el enfado del publico, que en un mal hablar extatico pedia mas, cerro sus ojos y deseo ser Zeus, haber conocido a Judas Iscariote, no haber comido nada por un año, haberle dicho hola a su padre la primera vez que lo vio, quizo no haber aprendido a hablar frances, se antojo de cereal con leche caliente, caminar por las calles de la ciudad robanse un poquito de el alma de desconocidos con su camara, deseo ser mujer , haberle pegado un puño al profesor de leyes, jugar una vez mas con sus amigos de barrio, tomar una cerveza bien fria, haber visto su equipo ganar una copa, jugar en charcos en plena tormenta, y una buena tanda de musica de los 80s.
De un momento todo fue silencio, y luego blanco. Y un poco que azul ceruleo...porque siempre le habia gustado ese color....
Y fue en el ultimo comienzo, cuando las palabras caoticas le sabian a mierda revuelta y añejada de sus cochinos y hermosos 85 años de vida y muerte, que el telefono sono cual chillido de recien nacido, o artista inoportuno de transporte publico, suplicando una ultima limosna de interes...de esperanza burda...3 por cien pesos, gracias por nada...
-"Hola...soy yo..."

Cuando te vi por primera vez, me encontraba en un estado imparcial, delirio autonomo, en el cual mi pobreza estaba divorciada de la esperanza de conocerte como ilusion. En donde la unica razor existencial, era un repeticion de lo que nunca habias tenido el valor a decir...eco de tu silencio.
Cuando te vi por primera vez, te vi como nunca te habia imaginado, terriblemente enferma de ti misma y sin saber de donde llegar, a donde nacer, y porque morir. Sali de versiones desilachadas por periodos oscuros de siglos olvidados, a propositio, solo por esconder grises que llueven en abril. Sali de autores que escriben y callan, escriben y respiran, escriben y lloran. Autores que prefieren no conocer dioses soberanos, ni toman leche antes de dormir.
Autores que dejan de ser autores cuando no hay mas tinta ni papel. Y que para ellos mismos son solo mimos de cometas sin vuelos, ajenas a verdades que le pertenecen a cada rafaga de viento perdida, sigilosa a la concentracion de contaminacion moral y desacuerdo humano, renacentista. Y que nunca reclamaran.
Autores que por coincidencias venenosas se describen los unos a los otros y viven adictos de si mismos. Y se aman, se odian, se enamoran, se matan. Por ellos, con ellos, sin ellos.