(k.)

Me imagino que por mis manos pasaron las suyas en un dia nublado que nunca quiso llover.
Inutiles pensamientos de madrugada para el cual ser feliz siempre ha sido escribirlo todo.
tambien se dice ser algo ajeno, algo que se lee entre lineas abiertas y comprimidas, lineas pesan a la ligera, y que por si fuera poco llenan de vida a mas de un sonambulo inaudito por tan solo ser de nuevo lo que siempre quiso ser: una palabra mas, una palabra menos. Inutil es entonces decir que soy cada una de las cosas que se quieren a si mismas. Yo quiero saber quien sos, a diario, junto a un vaso de cafe con leche y pan. Y solo soy tu sin mi, y yo contigo, sin ti para una cuenta sin saldar, agarrados de las manos, como si fueramos propios.

Nunca lo habia entendio tan claramente hasta hoy. Tan claro que ni lo entiendo. Creo.
Y lo digo con una sonrisa en mis pies, porque cuando ando con la cabeza baja las ideas tienden a seducirme un poco mas lentamente. Pienso en labios ajenos a los tuyos, y a los mios. Pienso en la gravedad que existe en vivir por unas horas fuera de mi. La frivolidad que exige a un tu y a un usted, porque aunque no lo merecemos, NO LO MERECEMOS.

Y los inutiles roces juegan a vivir mas lejos y mas cerca.
Porque tengo ganas de tocar lo que ya no es mio. Y si talves nunca lo fue, aun me lo quedo.

Inutil es sentirse acorralado por saber lo que nunca supo.
Decadas de decandencia sin esencia.
Lo que fue absoluto, y lo que no es.
Porque hace setenta versos he dejado de hablar del diablo.

Armado y con verguenza sin promesa ni dolor.
Con el alma y sin promesas para un dia como hoy.
Inutil es, y lo sabe sin espejos.
Y ahora duerme con moral y no maldice no saber quien era.

Porque por estar sin honor, sin cuento alguno, sin color, le han volado la cabeza.
"Acá te escribo hoy, desde hoy en que todo se desvaneció..."