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Quien sabra entonces si la vulnerabilidad y el acoplamiento al utero materno son amantes celebres. Y de alli comienza pues...su voto de silencio, pie al asesinato de su sacramento ciclico, sutileza de naufragio, y algodon de azucar antes de dormir. Secretos menstruales marchando en noticias de madrugada, rocios que se disfrazan de lagrimas, y un mundo cual unica verdad es vomitar. Me he dedicado y aplicado al adulterio bajo la misma sabana donde deseo todas las noches explotarla en ecstasis, arrancarla de posibilidades y frecuencias que a lo largo de los siglos me dio en nacimiento a un nuevo escenario meteorologico: Manifesto de un y a un mundo onírico.
En su vientre, puramente vanguardista, sobreviven retazos de libros sagrados, malinterpretados por si misma, escritos en tinta roja y sin corregir.
Truenos distantes, ambiguedad al por mayor, y parpados que no cometen el error de abrir y cerrar en vigilia.
Y aun asi, ella le permite pronunciar mal su nombre, y regalarle su tragedia.
Y matan a Dios una y otra vez, dudan que las noches duermen a ciegas, esclavisan la improvisacion de lenguas, actos y maestrias, necesidades a la hora de hacer el amor con la almohada.
Niegan haber visto el sol ponerse un vestido lunar, y en ayunas maldicen ser rocas sedimentarias, y descubren que en el futuro caminaran sobre el agua, y que la muerte es solo un mito.
Por esa y esta sinceridad en embriaguez, no hay injustos y engañados, sabotajes sin espiritus propios inyectando pinturas en blanco, desquizio de ser ideologo sin ideas, y adaptarse al no existir.
Experimento de visiones eruditas. Mientras dioses juegan con barbies y ositos de peluche, tomé una taza de té y forniqué con su almohada. (Leer através de las tildes, y no del liberalismo sexual, sin punto final).
Loco de convento por el agotamiento, me siento y me visto delante de usted, audiencia. El río ha navegado y los vientos soplan parásitos indestructibles. Veinte artículos. A estos consumos de mono-abusivo-sinverguenza-y-prenatales yo alabo. Y mas aplaudo, como si fuera uno de ellos.
Siga un campo adyacente, detrás del potrero donde lleno de mierda sus zapatos por primera vez y más lejano del primer cemento donde volvio mierda su pantalon, de sangre que lo hace mas mortal que la luna. Las visiones de criaturas coloniales de tiempos olvidados y excomulgados de un atardecer suicida.
Sí.
¡ "Los que no duermen" !
Encanto en todas sus progresiones razonables y racionales.
O en el solo hecho de decir no decir adios y llamar seis meses despues a recordar que aun existen, sin existir.
PARO!! DESOBEDEZCA! !!...y vaya y bese a su madre por su creación. Permítanos, a mí y vos, celebrar acertijos químicos, la ambigüedad en su mejor forma.
Suspire. y luego suspire otra vez.
Igual, nadie lo esta mirando.