(k.)

Y si me das de beber
para que todo lo mío y todo lo tuyo
sirvan de prólogo
al crepúsculo de tu crueldad,
beberé átomos de soledades cruzadas,
al compás de sonatas extraviadas
en la memoria de ser el hijo obediente
y la osadía de ser el amante en celo,
en vasos vacíos de tu cordura herida.

Vientos del este traen tu aullido,
vientos del sur, el peso de tu olvido.
Perdidos, distantes, y locos,
como días sin fin que encontraron
un final feliz —
y para colmo, sabían a té de frambuesa.

Y si me das de comer
para que todo lo tuyo y todo lo mío
tiemblen en miradas ajenas,
por procrear con lo redundante
y pelear con lo desconocido,
porque ser padre novato no obedece reglas,
ni madre desfondada sin hierro ni acero
aguanta miradas de abuelos náufragos.

Para aquel que se nombra
el rey de los cerdos,
porque su mirada mata con cosquillas,
que precisa amores
y profesa desamores.

Para que nada de lo mío
y nada de lo tuyo
termine esta canción de pueblo polvoriento,
sin letra,
sin rima,
sin el consuelo de un final de poeta.